En casa da Sandra y Gustavo todo está dispuesto para recibir y mimar a los presentes. Aromas que anuncian delicias varias; colores, que a pesar de los contrastes, mantienen una armonía que invita a quedarse, y la calidez de una anfitriona atenta. La mesa dispuesta con diversidad de tés nada convencionales, y el termo listo para el mate. Los chocolates de la abuela de Mica terminaron de transformar la mesa en una irresistible tentación. Una orgía para el paladar.
La literatura se hizo presente en la reunión de la mano de Micaela, quien trajo un artículo referido a una exposición que invita a recorrer por dentro el mundo de Julio Cortázar. En el Museo del Libro y de la Lengua una muestra de 25 estaciones recrea partes de “Rayuela”.
La ausencia anticipada de Osmar se hace sentir especialmente...
El dueño de casa se integra al encuentro y se inicia el ciclo de lecturas con Autopsicografía, de Fernando Pessoa. Diego, con una tonada autóctona, lo lee en portugués y luego en castellano:
Autopsicografía
El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.
Y quienes leen lo que escribe,
Sienten, en el dolor leído,
No los dos que el poeta vive
Sino aquél que no han tenido.
Y así va por su camino,
Distrayendo a la razón,
Ese tren sin real destino
Que se llama corazón.
A continuación Laura nos introduce en la anti poesía de Nicanor Parra, como él mismo define.
Eligió Nadie y Manifiesto, del libro “Anti poemas”
MANIFIESTO
Señoras y señores
Ésta es nuestra última palabra.
-Nuestra primera y última palabra-
Los poetas bajaron del Olimpo.
Para nuestros mayores
La poesía fue un objeto de lujo
Pero para nosotros
Es un artículo de primera necesidad:
No podemos vivir sin poesía.
A diferencia de nuestros mayores
-Y esto lo digo con todo respeto-
Nosotros sostenemos
Que el poeta no es un alquimista
El poeta es un hombre como todos
Un albañil que construye su muro:
Un constructor de puertas y ventanas.
Nosotros conversamos
En el lenguaje de todos los días
No creemos en signos cabalísticos.
Además una cosa:
El poeta está ahí
Para que el árbol no crezca torcido.
Este es nuestro mensaje.
Nosotros denunciamos al poeta demiurgo
Al poeta Barata
Al poeta Ratón de Biblioteca.
Todos estos señores
-Y esto lo digo con mucho respeto-
Deben ser procesados y juzgados
Por construir castillos en el aire
Por malgastar el espacio y el tiempo
Redactando sonetos a la luna
Por agrupar palabras al azar
A la última moda de París.
Para nosotros no:
El pensamiento no nace en la boca
Nace en el corazón del corazón.
Nosotros repudiamos
La poesía de gafas obscuras
La poesía de capa y espada
La poesía de sombrero alón.
Propiciamos en cambio
La poesía a ojo desnudo
La poesía a pecho descubierto
La poesía a cabeza desnuda.
No creemos en ninfas ni tritones.
La poesía tiene que ser esto:
Una muchacha rodeada de espigas
O no ser absolutamente nada.
Ahora bien, en el plano político
Ellos, nuestros abuelos inmediatos,
¡Nuestros buenos abuelos inmediatos!
Se retractaron y se dispersaron
Al pasar por el prisma de cristal.
Unos pocos se hicieron comunistas.
Yo no sé si lo fueron realmente.
Supongamos que fueron comunistas,
Lo que sé es una cosa:
Que no fueron poetas populares,
Fueron unos reverendos poetas burgueses.
Hay que decir las cosas como son:
Sólo uno que otro
Supo llegar al corazón del pueblo.
Cada vez que pudieron
Se declararon de palabra y de hecho
Contra la poesía dirigida
Contra la poesía del presente
Contra la poesía proletaria.
Aceptemos que fueron comunistas
Pero la poesía fue un desastre
Surrealismo de segunda mano
Decadentismo de tercera mano,
Tablas viejas devueltas por el mar.
Poesía adjetiva
Poesía nasal y gutural
Poesía arbitraria
Poesía copiada de los libros
Poesía basada
En la revolución de la palabra
En circunstancias de que debe fundarse
En la revolución de las ideas.
Poesía de círculo vicioso
Para media docena de elegidos:
"Libertad absoluta de expresión".
Hoy nos hacemos cruces preguntando
Para qué escribirían esas cosas
¿Para asustar al pequeño burgués?
¡Tiempo perdido miserablemente!
El pequeño burgués no reacciona
Sino cuando se trata del estómago.
¡Qué lo van a asustar con poesías!
La situación es ésta:
Mientras ellos estaban
Por una poesía del crepúsculo
Por una poesía de la noche
Nosotros propugnamos
La poesía del amanecer.
Este es nuestro mensaje,
Los resplandores de la poesía
Deben llegar a todos por igual
La poesía alcanza para todos.
Nada más, compañeros
Nosotros condenamos
-Y esto sí que lo digo con respeto-
La poesía de pequeño dios
La poesía de vaca sagrada
La poesía de toro furioso.
Contra la poesía de las nubes
Nosotros oponemos
La poesía de la tierra firme
-Cabeza fría, corazón caliente
Somos tierrafirmistas decididos-
Contra la poesía de café
La poesía de la naturaleza
Contra la poesía de salón
La poesía de la plaza pública
La poesía de protesta social.
Los poetas bajaron del Olimpo.
de Obra gruesa (Santiago, Universitaria, 1969).
Luego de El manifiesto se sale con los tapones de punta, y se abre el debate en torno a qué es lo que define a la poesía. Pablo señala la imposibilidad de definir en forma categórica qué es la poesía. “La verdadera poesía está en muchos lugares”.
“No sólo en el amanecer”, acota Sabrina.
“El creacionismo también es verdadera poesía” señala Pablo.
Continúa Laura con Alberto Szpunberg del libro El Che amor, Oceanografía, Poema 7.
Laura aclara que este libro es de la primera etapa de Szpunberg.
Oceanografía
Ella navega por la calle incrementa los oleajes cre-
cen sus caderas arrojando a la playa tiburones boqui-
abiertos mi corazón pobre boyita enciende y apaga
enciende y apaga a toda mecha pero aguanten a
que aumenten las mareas y esta noche de catàs-
trofe naufragaràn todos los barcos ni un corchito
para los ahogados ni una astilla
corazón asesino das ganas de patearte das ganas.
VII
Ella construye mi alegría mejor dicho
ella derriba mi dolor es decir
hace un paquete con mis tristezas
en realidad me pregunta si estoy triste
en realidad ella gira entre mis brazos llena mis
manos tiene formas
según los días según las noches diversas formas
de amar de estar al lado mejor dicho
naceré después de ella moriré antes que ella
acá mi dolor allá mi alegría se echan manos
alborotan impacientes por encima de su cuerpo
pero inútil tiene clase de vivir
de ser dolor ser alegría mejor dicho vean
ella está ahí tiene leyes propias voy por sus claridades.
Luego nos introducimos en la temática del costo de los libro, ¿cuánto talla el autor? ¿son las leyes del mercado las que lo definen? Sabrina puntúa en forma categórica:
“Si sos poeta…y que tus libros sean solo leídos por burgueses nooooooo”
El nombre de la editorial de este libro nos introduce en el concepto de “entropía”, y Gustavo en su salsa nos des asna con una sencilla definición, “la entropía es la medida del desorden del universo” desorden en términos energéticos.
Sabrina continúa con La encantadora de serpientes, del pre surrealista francés Saint-Pol Roux, del libro “Ideorrealidades. Poemas y papeles dispersos de la obra Futura" de 1890.
¡Cuántas imágenes! Escribir así era toda una revolución en aquella época.
Escuchamos a Macedonio Fernandez en la voz de Sandra.
A veces a tu lado
A veces, a tu lado,
se entrecierran tus ojos y me olvidan.
Olvidado y cerca de ti
soy como quien quedó en la noche
a la cabecera de un amor que se ha dormido.
Pero no duermes, partes;amas siempre, pero no
a mí.
Vigilo entonces
la anudación que se labra entre nuestras horas
y ardientemente busco
echar, sin que lo sepas,
nuevo nudo, invisible y el más fuerte.
Mas no puedo trabarlo cuando ya has tornado.
Y siempre quedaré temiendo
ese pasado tuyo que vuelve,
ese presente tuyo que me quitas.
Luego me animo a leer un poema de mi autoría:
LA VOZ DE LA MIRADA
Mirada que despierta, que acaricia,
que envuelve y arrulla,
que convoca e incita.
Que ni el dolor ni la tristeza agota
porque se nutre del amor por la vida.
Voz potente de chispa encendida
que la peste y el tiempo no acalla.
Deseo vivo que con un grito mudo
revela el poder de quien honra la vida.
Presencia que prescinde de todo ropaje
porque la luz que irradia todo acapara.
Pablo continúa con tres poemas de “Obras completa” de Héctor Viel Temperley, aclara que es un poeta místico que le escribe a Dios en cada una de sus obras.
Hay unas Flores Violetas
Hay una flores violetas
en un monasterio
que en invierno crecen como un colchón
a la sombra de los árboles.
Y uno puede tirarse de pecho
sobre ellas
y sentir hasta el alma
la humedad de la tierra.
Un día, le pedía a Dios, con lágrimas:
Carajo, estate siempre así conmigo
como ahora.
A vos sí
te pido que me quieras.
Deja de llover sobre mi cabezaDeja de llover sobre mi cabeza
y el aire tiene un olor tibio
que conozco.
Olor a luz, a madera e incienso.
Olor a madrugada
en un monasterio.
Tirado y con los codos en la arena
escucho todas las primeras misas
del mundo
que se rezan por mi alma.
Creo que la muerte es algo
Creo que la muerte es algo
que se puede pensar
hasta sin cerebro.
Uno pasa por delante
de algunas casas
y las oye pedir muerte.
Qué destino
el de esos nuevos frentes
de casas de departamentos.
Yo he escuchado a sus materiales
pedir muerte,
volver a lo que eran
antes, en cualquier parte.
Me lo piden a mí
que oigo pensar su muerte
cuando paso a su lado
y oyen pensar la mía.
Sabrina rompe el silencio que se hizo presente luego de esta lectura con un “Chan…te quedás regulando un rato”.
Luego Micaela nos leyó un poema de Alejandra Pizarnik, Verano
Sandra refiere en relación a la obra de esta autora: “Es terrible la ausencia y el vacío”
Gustavo continúa con un poema que encontró en internet de Guillermo Whitelow.
La ronda de lectura se cierra en el punto de inicio con Diego que nos lee un poema de Jorge L. Borges.
La lluvia
Bruscamente la tarde se ha aclarado
Porque ya cae la lluvia minuciosa.
Cae o cayó. La lluvia es una cosa
Que sin duda sucede en el pasado.
Quien la oye caer ha recobrado
El tiempo en que la suerte venturosa
Le reveló una flor llamada rosa
Y el curioso color del colorado.
Esta lluvia que ciega los cristales
Alegrará en perdidos arrabales
Las negras uvas de una parra en cierto
Patio que ya no existe. La mojada
Tarde me trae la voz, la voz deseada,
De mi padre que vuelve y que no ha muerto.
Concluimos como empezamos con una nueva lectura de Autopsicografía
La literatura se hizo presente en la reunión de la mano de Micaela, quien trajo un artículo referido a una exposición que invita a recorrer por dentro el mundo de Julio Cortázar. En el Museo del Libro y de la Lengua una muestra de 25 estaciones recrea partes de “Rayuela”.
La ausencia anticipada de Osmar se hace sentir especialmente...
El dueño de casa se integra al encuentro y se inicia el ciclo de lecturas con Autopsicografía, de Fernando Pessoa. Diego, con una tonada autóctona, lo lee en portugués y luego en castellano:
Autopsicografía
El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.
Y quienes leen lo que escribe,
Sienten, en el dolor leído,
No los dos que el poeta vive
Sino aquél que no han tenido.
Y así va por su camino,
Distrayendo a la razón,
Ese tren sin real destino
Que se llama corazón.
A continuación Laura nos introduce en la anti poesía de Nicanor Parra, como él mismo define.
Eligió Nadie y Manifiesto, del libro “Anti poemas”
MANIFIESTO
Señoras y señores
Ésta es nuestra última palabra.
-Nuestra primera y última palabra-
Los poetas bajaron del Olimpo.
Para nuestros mayores
La poesía fue un objeto de lujo
Pero para nosotros
Es un artículo de primera necesidad:
No podemos vivir sin poesía.
A diferencia de nuestros mayores
-Y esto lo digo con todo respeto-
Nosotros sostenemos
Que el poeta no es un alquimista
El poeta es un hombre como todos
Un albañil que construye su muro:
Un constructor de puertas y ventanas.
Nosotros conversamos
En el lenguaje de todos los días
No creemos en signos cabalísticos.
Además una cosa:
El poeta está ahí
Para que el árbol no crezca torcido.
Este es nuestro mensaje.
Nosotros denunciamos al poeta demiurgo
Al poeta Barata
Al poeta Ratón de Biblioteca.
Todos estos señores
-Y esto lo digo con mucho respeto-
Deben ser procesados y juzgados
Por construir castillos en el aire
Por malgastar el espacio y el tiempo
Redactando sonetos a la luna
Por agrupar palabras al azar
A la última moda de París.
Para nosotros no:
El pensamiento no nace en la boca
Nace en el corazón del corazón.
Nosotros repudiamos
La poesía de gafas obscuras
La poesía de capa y espada
La poesía de sombrero alón.
Propiciamos en cambio
La poesía a ojo desnudo
La poesía a pecho descubierto
La poesía a cabeza desnuda.
No creemos en ninfas ni tritones.
La poesía tiene que ser esto:
Una muchacha rodeada de espigas
O no ser absolutamente nada.
Ahora bien, en el plano político
Ellos, nuestros abuelos inmediatos,
¡Nuestros buenos abuelos inmediatos!
Se retractaron y se dispersaron
Al pasar por el prisma de cristal.
Unos pocos se hicieron comunistas.
Yo no sé si lo fueron realmente.
Supongamos que fueron comunistas,
Lo que sé es una cosa:
Que no fueron poetas populares,
Fueron unos reverendos poetas burgueses.
Hay que decir las cosas como son:
Sólo uno que otro
Supo llegar al corazón del pueblo.
Cada vez que pudieron
Se declararon de palabra y de hecho
Contra la poesía dirigida
Contra la poesía del presente
Contra la poesía proletaria.
Aceptemos que fueron comunistas
Pero la poesía fue un desastre
Surrealismo de segunda mano
Decadentismo de tercera mano,
Tablas viejas devueltas por el mar.
Poesía adjetiva
Poesía nasal y gutural
Poesía arbitraria
Poesía copiada de los libros
Poesía basada
En la revolución de la palabra
En circunstancias de que debe fundarse
En la revolución de las ideas.
Poesía de círculo vicioso
Para media docena de elegidos:
"Libertad absoluta de expresión".
Hoy nos hacemos cruces preguntando
Para qué escribirían esas cosas
¿Para asustar al pequeño burgués?
¡Tiempo perdido miserablemente!
El pequeño burgués no reacciona
Sino cuando se trata del estómago.
¡Qué lo van a asustar con poesías!
La situación es ésta:
Mientras ellos estaban
Por una poesía del crepúsculo
Por una poesía de la noche
Nosotros propugnamos
La poesía del amanecer.
Este es nuestro mensaje,
Los resplandores de la poesía
Deben llegar a todos por igual
La poesía alcanza para todos.
Nada más, compañeros
Nosotros condenamos
-Y esto sí que lo digo con respeto-
La poesía de pequeño dios
La poesía de vaca sagrada
La poesía de toro furioso.
Contra la poesía de las nubes
Nosotros oponemos
La poesía de la tierra firme
-Cabeza fría, corazón caliente
Somos tierrafirmistas decididos-
Contra la poesía de café
La poesía de la naturaleza
Contra la poesía de salón
La poesía de la plaza pública
La poesía de protesta social.
Los poetas bajaron del Olimpo.
de Obra gruesa (Santiago, Universitaria, 1969).
Luego de El manifiesto se sale con los tapones de punta, y se abre el debate en torno a qué es lo que define a la poesía. Pablo señala la imposibilidad de definir en forma categórica qué es la poesía. “La verdadera poesía está en muchos lugares”.
“No sólo en el amanecer”, acota Sabrina.
“El creacionismo también es verdadera poesía” señala Pablo.
Continúa Laura con Alberto Szpunberg del libro El Che amor, Oceanografía, Poema 7.
Laura aclara que este libro es de la primera etapa de Szpunberg.
Oceanografía
Ella navega por la calle incrementa los oleajes cre-
cen sus caderas arrojando a la playa tiburones boqui-
abiertos mi corazón pobre boyita enciende y apaga
enciende y apaga a toda mecha pero aguanten a
que aumenten las mareas y esta noche de catàs-
trofe naufragaràn todos los barcos ni un corchito
para los ahogados ni una astilla
corazón asesino das ganas de patearte das ganas.
VII
Ella construye mi alegría mejor dicho
ella derriba mi dolor es decir
hace un paquete con mis tristezas
en realidad me pregunta si estoy triste
en realidad ella gira entre mis brazos llena mis
manos tiene formas
según los días según las noches diversas formas
de amar de estar al lado mejor dicho
naceré después de ella moriré antes que ella
acá mi dolor allá mi alegría se echan manos
alborotan impacientes por encima de su cuerpo
pero inútil tiene clase de vivir
de ser dolor ser alegría mejor dicho vean
ella está ahí tiene leyes propias voy por sus claridades.
Luego nos introducimos en la temática del costo de los libro, ¿cuánto talla el autor? ¿son las leyes del mercado las que lo definen? Sabrina puntúa en forma categórica:
“Si sos poeta…y que tus libros sean solo leídos por burgueses nooooooo”
El nombre de la editorial de este libro nos introduce en el concepto de “entropía”, y Gustavo en su salsa nos des asna con una sencilla definición, “la entropía es la medida del desorden del universo” desorden en términos energéticos.
Sabrina continúa con La encantadora de serpientes, del pre surrealista francés Saint-Pol Roux, del libro “Ideorrealidades. Poemas y papeles dispersos de la obra Futura" de 1890.
a Alfred Jarry
Sobre el pulgar del
pie, senos de proa, pública, se arquea en cueros: diadema a sus plantas,
desenrollándose en el resorte de su gesto, lascivamente brotan
hacia los ojos de rocío las serpientes hasta hace un instante adormecidas, y la
muchacha, de súbito, se abandona al brasero de espirales
que la multitud cree rubíes bajo las escamas, mientras Satán, dueño del circo,
husmea el festín que se prepara al fondo de la crápula,
pues los reptiles han invadido ya la carne cincelada de flechas vivas y van a
consumir el alma del ídolo que se pasma, simbólico, en su maligna apoteosis de
revoluciones, un silbido de víbora entre sus labios de cereza.
¡Cuántas imágenes! Escribir así era toda una revolución en aquella época.
Escuchamos a Macedonio Fernandez en la voz de Sandra.
A veces a tu lado
se entrecierran tus ojos y me olvidan.
Olvidado y cerca de ti
soy como quien quedó en la noche
a la cabecera de un amor que se ha dormido.
Pero no duermes, partes;amas siempre, pero no
a mí.
Vigilo entonces
la anudación que se labra entre nuestras horas
y ardientemente busco
echar, sin que lo sepas,
nuevo nudo, invisible y el más fuerte.
Mas no puedo trabarlo cuando ya has tornado.
Y siempre quedaré temiendo
ese pasado tuyo que vuelve,
ese presente tuyo que me quitas.
Luego me animo a leer un poema de mi autoría:
LA VOZ DE LA MIRADA
Mirada que despierta, que acaricia,
que envuelve y arrulla,
que convoca e incita.
Que ni el dolor ni la tristeza agota
porque se nutre del amor por la vida.
Voz potente de chispa encendida
que la peste y el tiempo no acalla.
Deseo vivo que con un grito mudo
revela el poder de quien honra la vida.
Presencia que prescinde de todo ropaje
porque la luz que irradia todo acapara.
Pablo continúa con tres poemas de “Obras completa” de Héctor Viel Temperley, aclara que es un poeta místico que le escribe a Dios en cada una de sus obras.
Hay unas Flores Violetas
Hay una flores violetas
en un monasterio
que en invierno crecen como un colchón
a la sombra de los árboles.
Y uno puede tirarse de pecho
sobre ellas
y sentir hasta el alma
la humedad de la tierra.
Un día, le pedía a Dios, con lágrimas:
Carajo, estate siempre así conmigo
como ahora.
A vos sí
te pido que me quieras.
Deja de llover sobre mi cabezaDeja de llover sobre mi cabeza
y el aire tiene un olor tibio
que conozco.
Olor a luz, a madera e incienso.
Olor a madrugada
en un monasterio.
Tirado y con los codos en la arena
escucho todas las primeras misas
del mundo
que se rezan por mi alma.
Creo que la muerte es algo
Creo que la muerte es algo
que se puede pensar
hasta sin cerebro.
Uno pasa por delante
de algunas casas
y las oye pedir muerte.
Qué destino
el de esos nuevos frentes
de casas de departamentos.
Yo he escuchado a sus materiales
pedir muerte,
volver a lo que eran
antes, en cualquier parte.
Me lo piden a mí
que oigo pensar su muerte
cuando paso a su lado
y oyen pensar la mía.
Sabrina rompe el silencio que se hizo presente luego de esta lectura con un “Chan…te quedás regulando un rato”.
Luego Micaela nos leyó un poema de Alejandra Pizarnik, Verano
Sandra refiere en relación a la obra de esta autora: “Es terrible la ausencia y el vacío”
Gustavo continúa con un poema que encontró en internet de Guillermo Whitelow.
La ronda de lectura se cierra en el punto de inicio con Diego que nos lee un poema de Jorge L. Borges.
La lluvia
Bruscamente la tarde se ha aclarado
Porque ya cae la lluvia minuciosa.
Cae o cayó. La lluvia es una cosa
Que sin duda sucede en el pasado.
Quien la oye caer ha recobrado
El tiempo en que la suerte venturosa
Le reveló una flor llamada rosa
Y el curioso color del colorado.
Esta lluvia que ciega los cristales
Alegrará en perdidos arrabales
Las negras uvas de una parra en cierto
Patio que ya no existe. La mojada
Tarde me trae la voz, la voz deseada,
De mi padre que vuelve y que no ha muerto.
Concluimos como empezamos con una nueva lectura de Autopsicografía
Por Silvana Filadoro
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